Het wordt tijd…
Mijn vrouw haat (“Hoe noemen jullie dat ook alweer?”) fitties. Het liefst had ze dat ik knuffelde met bontkraagjes, alle cd’s grijs draaide van Gordon en sollicitatietrainingen gaf aan herstelbetalingsactivisten, opdat ook zij een zinnige tijdsbesteding zouden vinden (lees: werk, voor geld).
Ze zei: “Het wordt tijd dat de politiek weer begint.”
Ik keek op, de lichtjes in mijn ogen gingen stralen, mijn mondhoeken krulden en ik zei: “Geen cent meer naar de Grieken, onderste steen boven bij de MH17, koopkrachtdaling bij de bejaarden, het referendum van Geenstijl en miljoenmiljard juichtweets van Diederik Samsom… Toppie!”
Nu wil ze emigreren.